Wrong

Perdóname.

Mis manos están cada vez más agrietadas, y ya no será por el frío. Será por el aire y el viento gris que cuando me roza los talones comienzo a reir. Como cuando una taza de café no pesa en las manos, y como cuando esas dos voces dulces se trenzan con la guitarra. Aquí hay algo que huele a vainilla, y me urge lavarlo. Si te contara que también tuve ese miedo, que todavía soy indefensa, que mil veces me pregunté las mismas cosas, que siempre he querido saber cómo será mi funeral, si te contara como cada nota calza per fec ta mente, mente, mente, con todo aquello que sin querer sale de la punta de tus dedos y me susurra. Já, si te contara, esto no lo estaría escribiendo. Acabo de viajar, y tú estás en el futuro, igual que el sol.